Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre,
Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour,
Est fait pour inspirer au poête un amour
Eternel et muet ainsi que la matière

Je tröne dans l'azur comme un sphinx incompris;
J'unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes;
Je hais le mouvement qui déplace les lignes,
Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.

Les poêtes devant mes grandes attitudes,
Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments,
Consumeront leurs jours en d'austères études.

Car j'ai, pour faciner ces dociles amants,
De purs miroirs qui font toutes choses plus belle :
Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles ! 

Baudelaire, Les Fleurs du Mal, La Beauté